Premiosala

2011-10-09T13:50:00.000-07:00

Premio del tercer
concurso de glosas
Jesús Orta Ruiz
(2011)

Foto: Zulema Colomé

Corta carta cursi,
de Jesús Arencibia

A partir del 2009, la filial del Grupo Ala Décima en San Miguel del Padrón, municipio natal de Jesús Orta Ruiz —integrada al Proyecto Naborí que dirige la sede universitaria municipal y conforman varias instituciones del territorio—, rinde tributo al poeta con el concurso nacional de glosas que lleva su nombre. En esta tercera edición (2011) mereció el lauro el texto Corta carta cursi, de Jesús Arencibia Lorenzo (Pinar del Río, 1982; residente en La Habana), Licenciado en Periodismo que actualmente se desempeña como profesor en la Facultad de Comunicación Social de la Universidad de La Habana y como periodista en Juventud Rebelde. Su preferencia por la poesía en décimas le llegó desde niño por su abuelo, de quien también heredó el bíblico nombre. Llamarse así ha sido para él justificado motivo de orgullo, por su ascendencia y por ser también el nombre de un grande de la décima cubana, Jesús Orta Ruiz, el Indio Naborí. En el 2010, Jesús Arencibia mereció el primer premio del concurso nacional de glosas “Canto alrededor del punto” con su obra Hierros de ingenio. Poemas suyos en décimas, aparecidos en nuestro sitio, son Con el Che en sueño de proa, Abrazo, Brújula, Naborí e impalabra. Otros acercamientos a su obra en versos pueden verse, mediante estos enlaces, en el blog Álbum nocturno y en la antología on line Arte poética. Rostros y versos, ambos del poeta salvadoreño André Cruchaga.

Corta carta cursi

Llovizna, está gris el cielo,
En el aire, qué humedad,
Como si en la inmensidad
Alguien cepillara hielo.

Jesús Orta Ruiz

Muchacha de los dibujos:
ya no sé dónde me dueles,
dónde siembras tus pinceles
tus gatos y tus embrujos.
Busco tus alas sin lujos…
¿Qué tatuaje hiciste al vuelo?
¿Qué ráfaga en desconsuelo
pasa de ti a la negrura?
¿Qué puñal? ¿Qué empuñadura?
Llovizna, está gris el cielo.

Contigo supe la risa
—despeinada, alucinante—
de tocar siempre el instante
en un bocado de brisa.
Tal vez aquella ceniza
en que escribiste la edad
era polvo de orfandad;
pero quizás era suerte
para deletrear la muerte.
En el aire, qué humedad.

¿Cuánto dura una explosión,
una mirada, la historia?
¿Qué garfios en la memoria
ponen dique a la razón?
Si el tiempo tomó el batón
tierno en tu velocidad,
¿en qué balcón la ciudad
escondió tantos abrazos?
Como si en el mar, tus pasos…
Como si en la inmensidad…

¿Podré reír de mirarte
en papeles que no son
carne, ni desolación;
ni mudos legajos, ni arte?
¿Sabré en recuerdos sudarte
—tímido roce y desvelo—?
¿O caeré de tu pelo
a la sombra de la miel?
Será como si en mi piel
alguien cepillara hielo.

2011-05-02T13:35:00.000-07:00

Premio
de tema
social
Wilfredo Sánchez
XI concurso
Ala Décima
2011

Nuestro reverso,
de Marisol García de Corte

En el concurso nacional Ala Décima, el premio colateral Wilfredo Sánchez, de tema social, lo otorga el periódico Trabajadores, y consiste en una obra de arte de su subdirector artístico, Manuel Fernández Malagón. Foto: Tamara Gispert.

Nuestro reverso

Marisol García de Corte

Premio de tema social
Wilfredo Sánchez

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

Nuestro reverso

La penumbra resurge de los sismos
viaja en la incertidumbre del milenio,
aletea en la casa del ingenio
entre paredes rotas y exorcismos.
La penumbra se anuncia en espejismos
es La voz que se impone ejecutora,
la maldad cubre todo cegadora
y habita entre la sed de sus amarras,
hay voces que se quiebran con sus garras.

El mundo es otra caja de Pandora.

Afuera son las once, ya la sombra
cubre las Catedrales y las plazas,
los hombres abanican sus mordazas
ante la broma absurda que los nombra.
Afuera son las once, ya la sombra
se crece en el santuario del onagro.
Nace la indiferencia y me consagro
a mi raza que apenas me conoce.

—Afuera en un reloj serán las doce—
Estar vivo en la tierra es un milagro.

III

La humanidad se vuelve fruto amargo
entre ficheros, cuentas y finanzas,
es penumbra cerrada entre balanzas
que no admite salirse del letargo.
Erguidos razonamos, sin embargo,
crecemos a la inversa… Tristes gnomos
que buscan equilibrio sobre domos
por razones mezquinas y quimeras.
Nada ganamos con prender las ceras,
no podemos callarnos lo que somos.

Somos fieras elocuentes
en manadas desiguales.
Diferencias ancestrales
nos dividen. Nuestras mentes
son piezas ambivalentes
detenidas por los sismos.
Víctimas de los sofismos,
Cordura, ¿por qué nos niegas?,
nos devoramos a ciegas
presas de nosotros mismos.

Somos hordas inconscientes
plagadas de un mal de amnesia.
Somos esa peripecia
que se anula en las simientes,
alaridos, torpes gentes
que deambulan tras vitrales.
Somos culpas abismales
bajo relojes paganos.
Somos seres inhumanos
solo bestias verticales.

La selva vive en las calles
a pesar de lo que somos
al revés de absurdos tomos
duplicamos nuestros ayes.
Un grito es eco en las calles
de la sombra. Las torpezas
tejen espacio y malezas
en el corazón más fuerte.

No tiene caso, la muerte
se cierne en nuestras cabezas.

La noche crece en mi raza
detrás de los ventanales
bajo los fríos portales
la mentira se disfraza.
La noche es otra coraza
hasta que el solsticio vuelva
a nacer y se resuelva
toda la farsa del hombre.
Existir no tiene nombre.
La selva… siempre la selva.

La selva vive en nosotros
respetables ciudadanos,
las leyes de los pantanos
nos hacen ver como potros
desbocados (¿y los otros
los que siembran los zarzales?),
son estigmas ancestrales
que acosan sin redimirnos.

¿Por qué tener que morirnos
para ser todos iguales?

La doble moral del ego
en las salas del compendio,
la voluntad del incendio
después del último juego.
La doble moral y el fuego
que nos quema la conciencia.
La voz de la indiferencia
es la fuerza que nos ruge
y piel adentro nos cruje
un reverso en la existencia.

La doble piel, un indulto
que a veces nos ofrecemos,
nos degrada, lo sabemos
ante el dolor insepulto
que morir se torna un culto
sin razón y sin motivo.
La doble piel que proscribo
nos revierte la estocada.
Existir en la manada
no garantiza estar vivo.

La doble piel que llevamos
riñe con nosotros mismos
y nos vuelve a los abismos
con el rostro que ocultamos.
Las voces que nos callamos
nos gritan dentro, profundo,
abrazan el no rotundo.

Entre lobos y borregos
vivimos sordos y ciegos
sobre la cima del mundo.

MARISOL GARCÍA DE CORTE (Chambas, Ciego de Ávila, 1969). Poetisa, narradora, investigadora y escritora para niños. Como especialista de Literatura, dirigió durante diez años el taller literario de su municipio. Tiene publicados los títulos Arrecife, Más allá del silencio, Selva de máscaras, Condición del polvo, y el binomio autoral Antología de la décima cósmica del municipio de Chambas, auspiciada por el Frente de Afirmación Hispanista, de México. Ha obtenido premios provinciales y nacionales (entre estos últimos, varios lauros colaterales en ediciones anteriores del concurso nacional Ala Décima). Obras suyas han visto la luz en revistas y antologías de Cuba y el extranjero.

2011-04-19T15:56:00.001-07:00

Premio
de tema
comunitario
Célida Cortina
XI concurso
Ala Décima
2011

Catálogo de voces,
de Jorge Adrián Betancourt

Foto: Colaboración de Emmanuel Tornés

El premio Célida Cortina de tema comunitario en el concurso nacional Ala Décima lleva el nombre de una fallecida fundadora del Grupo Ala Décima, y la agrupación asumió este año su otorgamiento. Se entregó en una premiación complementaria efectuada como parte del programa de la XX Feria Internacional del Libro en la ciudad de Bayamo, Monumento Nacional, capital de la provincia de Granma. Foto: Dilbert Reyes.

Catálogo de voces

Jorge Adrián Betancourt

Premio de tema comunitario
Célida Cortina

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

Catálogo de voces

En un lugar de la mancha

En el río de Heráclito,
yo, pez aislado, pez separado
(aunque sea pez de madera o pez de piedra)
inscribo los peces pequeños en sus
respectivos momentos,
en una escama dorada, tan brevemente
que por ello, ¿no parpadeará la oscuridad
perpleja?

Wislawa Szymborska

Sainete inconcluso en torno a mi barrio

Yo dejaré mi sangre en esos ríos
australes, sonantes y perfectos,
donde la tierra orea su más revuelto pulso.

Ángel Escobar

Mi barrio es una alambrada
tenaz, un lugar común,
fiel a su concepto, un
espejo de otra barriada.
Mi barrio tiene tatuada
la galla de la sequía,
tiene una alberca vacía,
un henil, un viejo establo
y el intento de un retablo
con faltas de ortografía.

Mi barrio tiene vecinos
serviciales y serviles,
ecuménicos, hostiles,
generosos y mezquinos.
Mi barrio pudre sus vinos
en odres de mala muerte,
y cuando mi barrio vierte
su alquimia en el aquelarre
del fin de semana, barre
su esplín y su ambigua suerte.

En mi barrio hay monigotes
imberbes que se depilan
el bozo y así perfilan
el largo de sus bigotes.
Mi barrio tiene sus brotes
de dolencias seminales
y de cautos colegiales
que en los rincones se curvan,
atisban y se masturban
recordando hilos dentales.

En mi barrio hay pudorosas,
rayanas en lo fanático
y que guardan en el viático,
noveletas voluptuosas.
Mi barrio tiene sus lozas
tonsuradas por un luto
inmemorial y el esputo
de célibes carcamales
que hablan en los funerales
del producto interno bruto.

Mi barrio tiene legiones
de la secundaria básica,
que odian la música clásica,
el ballet, los orfeones.
Y tiene sus faetones,
sus cuadros en claroscuro,
sus pólizas de seguro,
sus vesanios, sus tunantes
y hasta un par de nigromantes
que predicen el futuro.

Mi barrio tiene chalanes
que viajan de puerta en puerta
con una prolija oferta
de anomas y talismanes.
Mi barrio tiene edecanes,
Lazarillos bajo fianza,
ecologistas a ultranza
que no creen en el deshielo,
pero que llevan el pelo
más largo que la esperanza.

En mi barrio hay celestinas,
párvulos de Maquiavelo
y clonaciones de Otelo
que acechan en las esquinas.
Mi barrio quema doctrinas,
blasona, sufre y se goza,
mi barrio no es otra cosa
que un cíclope secular
empeñado en levantar
el PlesidI sobre el Osa.

Mi barrio es una potala
que intenta llegar al fondo
y tiene como Macondo
lagaretas de agua mala.
Mi barrio es otra Comala
con extintos inconfesos,
con perros que lamen huesos
y están muertos, no lo duden,
y con fantasmas que acuden
para los últimos rezos.

Mi barrio fue un barrio blanco,
hasta que pasó la guerra
y le coloreó la tierra
mordiéndolo sobre el flanco.
Mi barrio, voy a ser franco,
es apacible y voraz,
mi bario es como un matraz
que mezcla rupia y cerumen,
y es la red sobre el cardumen
en donde soy un pez más.

De un yo plural y de una sola sombra

A cada paso necesitamos tomar en cuenta
a otros seres, no nada más a nosotros mismos,
porque únicamente en la muerte estamos solos

Rabindranath Tagore

Diario del apóstata

Lunes 2
Las 3 pasado meridiano.
Mes de enero.
Al más sórdido agujero del penal soy confinado.
Martes 3
He revisado cada grieta
y no acaricio esperanzas.
Todo indicio de salvación se diluye.
Miércoles 4
Me instruye un abogado de oficio.
Jueves 5
En el mendrugo de pan he hallado un trebejo,
tal vez nimio ante el vencejo que me fusiona al verdugo.
Viernes 6 (Noche)
Me fugo,
siguiendo el cauce de un hilo inacabable
y al filo del Edén me encuentran muerto.
Sábado 7
Despierto en mi jergón.
Sigo en vilo.
Domingo 8
El primer día de sesión lento transcurre,
el auditorio se aburre.
Vuelvo a la ergástula fría.
Lunes 9
La utopía del indulto se me esfuma;
hiperbólica es la suma de cargos en el edicto.
Martes 10
El veredicto es fatídico, me abruma.
Miércoles 11
Presento recurso de apelación que aborta.
Copio a renglón seguido mi testamento.
Jueves 12
Oigo el lamento de los reos que debutan en el penal.
Hoy me amputan las alas.
Llega el birreme.
Viernes 13. 3 am.
En dos horas me ejecutan.

Testamento que dejo por si un día
contra todo pronóstico me muero
un jueves en París con aguacero
o en otro punto de la geografía.

Queridos herederos, si la fría
Perséfone me envuelve en su sudario
lo mismo que al mortal más ordinario,
en fin, por si llegara ese momento,
mis bienes parto en este documento,
que guardará hasta entonces el notario.

Lego a mi madre, el caracol nocturno
que aún lleva jirones de su enagua,
mi almanaque lunar, mis perlas de agua
y mi lebrel ya viejo y taciturno.
A mi buen padre, el francmasón de turno,
admito que no es tanto lo que lego,
solo mi piel de onagro, mi talego,
el Rocín que cloné, mi autorretrato
y en un menudo disco de acetato,
la historia peculiar de su Alter Ego.

A mi cara mujer, dejo un sainete,
tan póstumo que casi es de Villena,
y mi eterno reloj donde la Arena
del Tiempo levantó su palacete.
A mis hermanos, dejo el estilete
con que esculpí la Tierra Prometida
y una mágica fórmula aprendida
de un tal Fayad Jamís y cuyo fuero
es no cansarte de decir te quiero
por muchos palos que te dé la vida.

Obvio a mis enemigos, pues bastante
les he dado de mí en cada rencilla,
¿acaso no es sobrada una mejilla
y casi un poco más de la restante?
A mis buenos amigos, el estante
que es mitad biblioteca, mitad barra,
mi soneto mejor y la guitarra,
en donde cincelé un adiós muchachos
y que han de ejecutar medio borrachos
en el momento cumbre de la farra.

Reservo para mí, si no es usura,
del magro emolumento lo más zafio,
por si alguien me dedica un epitafio
y hay que cubrir los gastos de la hechura
Aunque mi muerte es una conjetura,
una idea pueril y contrahecha,
aquí va lo mejor de mi cosecha,
perdonen herederos si es muy poco
que más puede testar el viejo loco
que redacta estas líneas.
………………………………Firma y fecha.

JORGE ADRIÁN BETANCOURT QUINTANA (Santiago de Cuba, 1964; radicado en el municipio de Guisa, provincia de Granma). Poeta y trovador. Ha obtenido varios premios en concursos nacionales y provinciales, entre los que se destaca el premio 20 de octubre, que le valió la publicación de su primer libro Diálogo inconcluso con una muchacha que sonríe. Trabajos suyos aparecen publicados en revistas y antologías, como Ventana Sur. En julio del 2010, durante la XLIII Jornada Cucalambeana, su poemario La red y el cardumen conquistó mención en el concurso iberoamericano Cucalambé.

2011-04-08T17:40:00.002-07:00

Premio
del Grupo
Décima al filo
XI concurso
Ala Décima
2011

Striptease de la memoria,
de Elizabeth Reinosa Aliaga

Fotos: Tamara Gispert

El premio del Grupo Décima al filo en el concurso nacional Ala Décima lo otorga esa agrupación de poetisas al mejor cuaderno enviado por mujer.

Striptease de la memoria

Elizabeth Reinosa Aliaga

Premio Décima al filo

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

Striptease de la memoria

Striptease de la memoria
(autorretrato inconcluso)

A Ever
ahora desde la soledad.

Una mujer con sombrero, se desdobla en striptease de la memoria. Un desliz sobre la cama, (velero de la carne, un mes de enero de otro año que no existe en almanaques). Reviste de barniz otra sonrisa de Elizabeth, de Artemisa sin ataduras. Persiste como el óleo, la gitana. Se ilumina como un prisma. Es otra Janis, la misma Alejandra en la ventana introspectiva. Es Ana, sin verdugo que desvíe el filo, nadie que envíe la pirámide hacia adentro. Como Cleopatra en el centro de su veneno sonríe en otra pose de actriz... sin un rol que la contenga. Como matrioska, se venga al no llamarse Beatriz. Pretende imitar el gris de la mujer que se aferra a los puñados de tierra sobre la cara. No entiende por qué la muerte defiende la vida que se aterra de ser tanto y no ser nada: solo fuegos de artificio, un engañoso solsticio que pasa a ser la mirada desde la punta quebrada

de un iceberg….

Las dudas

No puedo pensar que estoy
al borde de la anestesia,
precipitando la amnesia
con tantas voces.
…………………….-No voy
A echar raíces ¿quién soy
cuando enmudezco?
Me visto
para una fiesta, equidisto
de la vida, de lo lento…
Ahora dudo, no miento.

Ya no sé pensar que existo.

Figuras de humo

………………………señales
que presagian la derrota,
un beso ajeno, una nota
de espejismos literales.

Alguien sabe de cruciales
piezas: gritos, saludos
de la mano, los escudos
dibujados en las puertas.

Alguien sabe de encubiertas
maniobras, de los mudos
espacios entrecortados
por la noche y los afectos.
Los extraños son insectos
en guerra con ambos lados
de la ventana.
…………………Los dados
dejan la suerte escondida
en los mensajes. La vida
es otro giro imprevisto.

Alguien niega que me ha visto
entre las sombras, perdida.

Espejismos

Ulises parte, se aleja
y el islote se estremece.
Tiembla la arena, envejece
una mujer que se queja
ante el espejo, no deja
de imaginarse los filos
de la carne, siembra Nilos
que se bifurcan, no alcanza
la despedida. Se cansa
de los sueños, de los hilos.

II

Ulises regresa, vuelve
a una Ítaca sin nombre.
Es el recuerdo, no el hombre
de Troya. Nada lo absuelve
de las heridas, devuelve
la gloria: resulta abstracta.
Penélope ahora se jacta
de posar sobre una silla
desnuda, -flecha que brilla-
la historia no es tan exacta.

Despertar es el cordel

de Ariadna sobre la cama,
gota de luz que reclama
veneno sin cascabel.

Rosa de esperma y papel,
la espina que ya no toco.
Es la rutina de un loco
que descarta las fronteras,
un laberinto, quimeras...

Soñar es morir un poco.

Madame Bovary:

mi mano se estremece con cianuro, he salido en claroscuro para caer sobre el plano surrealista. Pierdo y gano la guerra con la conciencia. Ya no se funde la ausencia de mi rostro en los vitrales, acelero los finales y doy motivo a la ciencia psicoanalista de dar una razón al olvido. Para Freud pude haber sido utopía, broma, azar. Me confundo, logro estar pernoctando en este sueño que me inventas, un pequeño laberinto sin salida, gota de cera, homicida tentación contra mi empeño de coser las cicatrices, con las piernas bien cerradas como puertas, -las miradas que acuchillan... los deslices de otra existencia: matices de la cuerda y la ruptura- Añoro verme segura y caminar sobre el fuego. Toco el vacío, me niego a tener el alma pura.

Madame, un hombre me llena de estocadas. La saliva se torna semen, deriva hasta el pecho, me envenena con lentitud, vuelve ajena mi voz, la palabra arde en mis labios. Otro alarde: la historia que se repite. Debo asistir al convite…

Adiós, Madame, llego tarde.

ELIZABETH REINOSA ALIAGA (Bayamo 1988; residente en la ciudad de Holguín). Estudiante de la Universidad de las Ciencias Informáticas, en la ciudad de La Habana. Miembro de la Asociación Hermanos Saíz (AHS). Mención Primitivo Arcos (2006). Mención Nuevas Voces (2006 - 2007). Premio de poesía Despertar (2006). Segundo Premio Poesía Mural (2006). Premio Blancolvido (2006). Premio de poesía José Antonio Echeverría, La Habana (2006). Semifinalista en el concurso Todo Poético (Argentina – 2009). Finalista en el Concurso Caminar entre Sueños, Argentina (2008). Ha publicado en la Revista Río Hondo, (México-2007) y el Libro Homenaje a Gloria Fuertes, (Academia Iberoamericana de Poesía – España – 2007).

2011-04-02T09:15:00.000-07:00

Premio
Juventud Rebelde
XI concurso
Ala Décima 2011

Autorretrato,
de Lester Flores López

Foto: cortesía del autor

El Premio Juventud Rebelde, otorgado por ese órgano de prensa en el concurso nacional Ala Décima, se concede al mejor cuaderno de un poeta menor de 35 años.

Autorretrato

Lester Flores López

Premio Juventud Rebelde

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

Autorretrato

Violencia de la poesía

Esta página no cesa frente
…………………………a mí,
En su peso valgo.
La mirada del ciego:
………………………..algo
Semejante a su fijeza una hoja
En silencio / empresa sin sol
……doler la estatura yaciente
……de la lectura.

Angustia del removerme
……………………………en el verso
Queda al verme
Yendo en la Época cual pura contrariedad,
Cual rotura
…………….expuesta o
Un verbo inerme / angustia por que
…………………….no merme la mía
…………………………ocasión.

¿Qué cura
Esta página –me apura
……a las noches dónde pesa
………………………………..sin final en
Mi extrañeza. Con ojos velados salgo al claro
De papel / galgo que en sí dispone a
………………………………..la presa.

Sobre Radio Days, por W. Allen

Disco a medianoche: buen jazz junto
………………………………….....al café.
A tal mundo
Poemas así tan bien
Que le aciertan --y fecundo alguno.
Me desenfundo, me sirvo
……..a B. Evans, ya en casa.
Ante la función
Vi escasa la sala de proyecciones.
El Toque siento a ocasiones así…

La secuencia rasa de humo
Y gravedades que íntima
……………………..lectura
Al Adán nos cuenta
Dónde aún La herida es ínfima
……………………………......red.

El manjar de la imprenta
Madrugada me consienta
Si a gran pantalla
……cual friso
Deslizare del Hechizo
…………….la fractura.
Mi preñez,
Piezas sueltas de ajedrez
Al tablero quebradizo.

Autorretrato

Nada haré si no sentir.

Pessoa

--esas cosas, acaso, son el poema.

Borges. El Sur

…y verlos hacia el estadio
Pues procuran su función,
Al resto, porte y condón,
………….en discotecas.

Irradio dejadez
Junto a la radio tirado.
Nada en que arder.
Afuera, tiempo. Leer,
…….tardo intento, y
…….No han venido
Los bárbaros ni he sentido.
Me asila un ajeno ayer.

El locutor (No te pierdas
La Voz, sus carcajaditas--
Recicla los chistes, citas, spots,
Reseñas y mierdas
…….que enseguida No recuerdas.
“Apagarlo / concertarme
…….en El silencio / rearme, tentar que garras
…………………….innoven para nos
…………………….sesos del joven.
“¿Apagar, sí... desertarme.

Nublado mi umbral, y adusto:
…….hoy No me ha picado el cine:
Fobia estival: indefine nuestra
…………………..alguna edad.
Si gusto en unos versos
…….El susto No tiento
…….a nadie.
Si me detiene adentro la fe
En que el techado No arrugue,
Llegue al poema / ¡me fugue…
…….si No qué otra cosa haré.

/ Glosar

Preguntas.
Raras preguntas.
Preguntas.
Preguntas raras.
Cara de todas las caras.
La suma de todas juntas.

Frank Upierre. La identidad del espejo

--La trama ser de algún prólogo
..Resulta misión
……………………..que alegra
..Incluso al gentil oncólogo.
¿Mi orfandad de Madre Suegra
Providencia menos negra.
--Hacer, entretanto, es esto
……./contralabor.
¿El impuesto
A otras aliadas presuntas—
……preguntas:
……raras preguntas
A las que mi ritmo presto.

--Desasirte= un sacerdocio.
…….Respirar
…….con los del gremio
…….imperceptible /sin ocio.
¿El retorno a casa, abstemio,
Lo considerase apremio.
¿Y si yo, él: lord pornográfico.
--Viendo tu lesión al tráfico
………y a las mil pantallas

Aras preguntas / preguntas raras:
Ruido el exorcismo gráfico.

¿Y de acudir al ballet,
Al disco bar… ¿Arquetipo
……si es que elevara Internet.
¿Resucitar en equipo.

¿Dieta inhalada. ¿Anticipo
Mi rol propenso
…………………./¿lo quiebro
Al revolverme el requiebro.
--Vítores,
..pues reciclaras
..cara de todas las caras
.....rifaras cuánto celebro.

--Epílogo del desarme
…a tu contraluz
…………………..sé ya.
¿El agrado, fabularme.
¿Valor del celo... ¿Será
…….creíble
…….mi instinto.
--La pasarela ante ti, oh ciego,
…….deslizarla= qué arduo juego.
¿Me mienten dudas que apuntas,
La suma
De todas… / ¿Juntas
Qué, en la trama de tu pliego.

/ Glosar

Yo nací después del juicio
final, después de la historia,
allí, donde la memoria
vuelve a tener un inicio.

Giraldo Segura

Hoy, que he traicionado menos y aún
Soy enfermo, eludo de míos padres ajenos
El mimético saludo al grano / el brote
…………--los frenos despiertos.
Mi expectativa y razón
……a La deriva
Fíe, no a un otro, propicio yo.
Nací después del juicio al fundador
……………………………………que en mí arriba.
Incluso, tras veredicto sentido / nunca tomado a
La Voz de Nombre Invicto fui en el orgasmo tramado
…………..--yo: solución de un convicto sabio.

¿Qué oración ganar al diagnóstico / ¿Orar, siendo
A mi dúo una gloria final
……………………………....después
De la historia de Adán desnudo en su lar.
¿Cuál es la desolación más grave que
……..la mirada reanudar
Tras oración a oscuras / ¿Iluminada en los síntomas
……….--noción indecible que no calmo con
…………relecturas al Salmo Vigésimo Tres.

…….Yo, escoria allí
Donde la memoria del Jardín no acerca un palmo.
Mas La inercia es
…………………….el trastorno séptimo al
…………………….que Apocalipsis retira sellos en torno
…….a mi desnudez
………………………/la elipsis declarada en
El contorno de Esa hechura saludable. ¿Mi fruto
La inmejorable ocasión que el precipicio vuelve a tener
……………--un inicio mi orgasmo de cuál culpable.

LESTER FLORES LÓPEZ (Ciudad de La Habana, 1981). Se desempeña como profesor de Historia. Se formó como escritor en su municipio de residencia, Guanabacoa, de significativa tradición decimística, en vínculo con destacados poetas escritores de décimas como Frank Upierre, Giraldo Segura y José Antonio Vilaseca, contexto que dio lugar a la filial del Grupo Ala Décima en ese territorio, y a la creación allí del taller literario La montaña mágica. Antes del presente Premio Juventud Rebelde en el XI concurso nacional Ala Décima, mereció, entre otros reconocimientos por su obra en versos, Mención en el Premio de Poesía Emilio Ballagas 2008 y Mención en el X concurso Ala Décima 2010.

2011-03-30T13:36:00.000-07:00

Premio
Décimas para el amor
Hermeides Pompa
y Premio de tema erótico
XI concurso
Ala Décima
2011

Diario de impúdica locura,
de Mileyda Menéndez Dávila

Fotos: Tamara Gispert

Al obtener dos de los lauros colaterales del concurso nacional Ala Décima, prácticamente la autora se ubicó en un tercer lugar del certamen. El premio Décimas para el amor Hermeides Pompa lo concede la Casa Iberoamericana de la Décima El Cucalambé, de Las Tunas, y el premio de tema erótico lo auspicia el Centro de Arte y Literatura Fayad Jamís, de Alamar, La Habana del Este.

Diario de impúdica locura

Mileyda Menéndez Dávila

Premio Décimas para el amor
Hermeides Pompa
y Premio de tema erótico

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

Diario de impúdica locura

Confronta en La Habana

Mi sentencia es tu cuerpo.
…………….Es el hogar
del que escapo risueña a media luna.
Castigo inesperado.
………………….Una fortuna
que no alcanzo angustiada a desnudar.

Culpable de una noche para dar
tus ojos de caricia en despedida,
me colocas al borde de la vida
para perderla en ti
……………….—sutil conjura—
y en un parque de impúdica locura
me provoca tu mano en estampida.

Luego velar sobre tu sueño infiel,
mirar tu rostro sobre el seno escaso
y descubrir las rutas de tus brazos
cual remota crisálida a mi piel.

Tus párpados se van
……………………..—tibio papel—
ocultándome el iris previsible.
Pero yo parto ansiosa, indetenible,
a remontar tu espalda y navegar,
sorteando poro a poro hasta el lunar
más recóndito…..gris…..incognoscible.

Penetro frente al mar tu estrecho istmo
para explorar sus sitios sin ropaje
(tu erguida desazón nace al oleaje
de mi lengua tallando el erotismo)
Tendida la celada de mi abismo
tu elocuencia prefiere traicionarte
mientras domo implacable tu estandarte
milímetro a milímetro en mi giro…

Hasta apagar tu voz,
……………….y en un suspiro,
extender mi lujuria y desgarrarte.

Escrito en Puerto Carenas

Dos astros cruzan el día.
Sus órbitas se bifurcan.
Ajenos, el tiempo surcan,
se repelen, se dan vía.

Van presos de esa manía
de ver distancia en lo incierto.
(Caos……Amor……Ángel muerto…
Valladares de otras luces)
Astros que mutan en cruces:
Huellas negando el desierto.

Pero queda el desconcierto
gravitándoles la piel.
Queda el eco del cincel
tallando el mármol despierto
de sus venas.
…………..Queda el puerto
esperando por más velas…

Se desbordan las esquelas
del magro ciberespacio:
Primeras líneas.
Prefacio.
Se abren mudas portezuelas.

Se miden en un latido
tres almas: Piedra en el centro.
Anuncio del desencuentro
………………….posible
cuando un ladrido
de la carne lleva al nido
prestado de la impudicia.

Se abruman en la caricia
dos cuerpos. Sobra el tercero.
(¿Página en blanco?)
…………….El tintero
se desborda en su codicia.

Quema en la voz la noticia
—media verdad…..media trampa—
Se sueñan muros.
………………..No escampa
la urgencia de la delicia.

Viajar. Huir.
…………Las colmenas
hieden de polen marcado.
El astro joven varado
en asfálticas arenas
aguarda por las escenas
finales de un cauce extraño.

(Cierra capítulo engaño)
Vuelve la madura roca
a hervir su piel:
……………le provoca
bajar otro travesaño.

(Capítulo de ictericia,
colon, páncreas... La lectura
ahogándose en la frescura
de una fuente seminal)
La lengua es un vendaval
y es látigo de ternura.

Barren charcos de amargura
las voces del aguacero
y desborda el candelero
de la lascivia.

Premura
por desvestir la locura
y abrirle paso en las venas
al placer…

Caen, serenas,
las sombras del desaliento.
Nueva foja para un cuento
escrito en Puerto Carenas.

III

Poco importa que los moros
guarden la costa.
……………….Los besos
son pecados inconfesos.
Los miedos callan sonoros
arrebatos.
………………Los aforos
del mástil se precipitan.

(En las arterias marchitan
las ajenas conveniencias,
ahogadas por las urgencias
de vientres que regurgitan)

Las horas se precipitan:
Final abierto.
……………Lujuria.
Más cuerdas para la espuria
cadencia en la que levitan
tres astros.

Hoy se visitan
los oráculos………Mañana
¿quién lo sabe?
………………..La semana
es todo vértigo y luz...

Después verán cara o cruz:
La vida enmienda la plana.

Menage a trois

Primero fue la mano y su tibieza:
Retuvo mi pezón hasta que el labio
deshizo el cerco y demudó el agravio
en húmeda piedad de sobremesa.

Pero la mano se escurrió traviesa
al otro lado de mi pecho inerme
y otro labio se impuso socorrerme
a merced de mis ojos apagados…

(Veinte dedos hurgaban mis costados.
Dos bocas se atrevieron a morderme).

Mientras tejían lujuriosa trenza
desandaban mi espalda y atizaban
la duda en el deseo:
……………………(Esperaban
a la claudicación de mi vergüenza)

Tras la vacilación, la recompensa:
Manantial de saliva en cada poro.
Uñas gimiendo espacio.
…………………….Dulce aforo
de mi profundidad.
………………………….Incertidumbre
(¿De qué leño brotaba cada lumbre?)
Abismo…..piel…..dolor…..hartazgo a coro.

Sin premeditación ni algarabía
rompimos lienzos, desechamos leyes
y olvidamos los diarios en los muelles
donde carga su pan la fantasía.

Partimos, sin pudor ni alevosía:
Un puerto cada vez.
………………Un pensamiento.
Lenguas trazando cruz a barlovento.
Mapa voraz.
…………….Concierto de sentidos.

(Espíritus enhiestos, redimidos.
Abordaje y regreso soñoliento)

Puede que nunca se repita el acto,
tallado a cuatro manos sobre el dorso
de mi fascinación.
………………………Tal vez el corso
abomine su afán y rompa el pacto,
o mi vientre musite el miedo exacto
y regrese al redil de lo esperable…

¿Y quién quita soñar lo imponderable?
Otra noche de azares licenciosos…
Conjunción de saudades y retozos…
¿y mi pezón?
……………Gimiendo lo innombrable.

MILEYDA MENÉNDEZ DÁVILA (Regla, Ciudad de La Habana, 1968). Poetisa, ingeniera, maestra de primaria y periodista. Como tal, es integrante del colectivo del periódico Juventud Rebelde, donde atiende la sección Sexo sentido y el movimiento de tecleros, seguidores de la columna Tecla del duende. Es además colaboradora del Grupo Ala Décima, y en nuestro sitio se han publicado varios poemas de su autoría, como Soliloquio interior contra la sed (Premio Luisa Pérez de Zambrana 2006), Sólo una isla, Golem, Glosas de espejo y réplica y un intercambio en décimas vía email con un joven poeta de Santiago de Cuba. En el 2008, alcanzó el segundo lugar en el concurso nacional de décima escrita Francisco Pereira, en Nueva Paz, antigua provincia de La Habana.

2011-03-19T19:56:00.000-07:00

Premio
especial
Ada Elba Pérez
XI concurso
Ala Décima
2011

1812,
de Olimpia Pombal Duarte

Foto: Archivos de Mariana Pérez Pérez

Equivalente al segundo lugar, el Premio especial Ada Elba Pérez en el aniversario 50 de su nacimiento, fue auspiciado para esta edición del certamen por el Comité Organizador de la Bienal Identidad de homenaje a esa poetisa, artista de la plástica y compositora, con el respaldo del Centro Iberoamericano de la Décima y el Verso Improvisado. Foto: Wildy.

1812

Olimpia Pombal Duarte

Premio especial Ada Elba Pérez

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

1812

Es Tchaikovsky, mi obertura,
la que inunda mis sentidos
con alegrías, gemidos,
angustias… La partitura
no le permite ruptura
a ninguna imagen, cuáles
más vívidas y raigales;
historia en notas; escalas
y arpegios que sueñan alas
atenaicas ya inmortales.

Todo un espejo de trigo
ondula tras los primeros
acordes. Tibios senderos
serpentean al abrigo
de mis ensueños. Testigo
de esta paz imaginada
es el adagio que en cada
clave me impulsa tenaz
a vivir en una audaz
ilusión insospechada.

De pronto un tímpano truena.
Con sus cien ojos la Fama
indiferente proclama
un gris-azul que cercena
el libre albedrío, y llena
de humillación a la Russ;
el miedo carga su cruz
y ríos, isbas, trigales
quedan vacíos. Metales
y cuerdas gimen sin luz.

¡La Marsellesa…! Levanta
sombras de vientos oscuros
y alucinantes. Los muros
quiebran su dura garganta
mientras ella canta, canta
un canto de espada y fuego.
Sólo exige, no es un ruego;
trompetas y oboes gritan;
falsos deberes se agitan
por un apetito ciego.

Y tras mis ojos cerrados
la música vibra; viola
el hilo que da una sola
opción para los soldados;
las trompas lanzan mezclados
fusiles y hombres; la tierra
huele a ansiedad y se aferra
al soplo de su destino:
se repliegan. Borodino
abre su faz a la guerra.

El dulce triángulo ajusta
su tono al de los violines.
¿Son las troikas? ¿Son maitines?
¿Quizás rezos? ¡Cómo asusta
huir por la senda injusta
de los vencidos! Se van.
Sus huellas dejan sin pan
por donde avanza el Gran Corso
que va apretando su torso
en estúpido ademán.

El pandero… ¡qué sutil
borda los aires gitanos,
como si atara lejanos
recuerdos en un atril!
Su ritmo, casi infantil,
envuelve a las tropas rusas;
los bajos arrastran fusas
que descienden, claman, rugen;
los pies en el fango crujen
y rompen sombras obtusas.

De nuevo cuerdas y vientos
sollozan. Francia ha plantado
sus colores, y llevado
a Rusia sangre y lamentos.
Mal podrían pensamientos
de conquista, triunfo y gloria
dejar alegre memoria.
Cayó Borodino, pero
hay sonidos de un ligero
sabor a duda en la Historia.

¿Y qué me dicen ahora
los metales? Con sus voces
parece que invocan dioses
guerreros. Llegó la hora;
marchan los galos y llora
el suelo bajo sus pies.
“¡Allons enfants!” A través
de esta música percibo
la firmeza del argivo
ancestral. ¿Sueño tal vez?

Por mi sangre y nervios vuelan
veloces los pentagramas
impregnados de humo y llamas
que abrasan Moscú, y deshielan
paredes por donde rielan
las primicias del invierno;
toda la orquesta un infierno
dibuja sobre el Moscova
mientras la Historia se roba
a sí misma un aire eterno.

De todas las cuerdas brotan
fantasmas de bordes recios
que alertan cuando los necios
entre tizones se agotan
sin más botines. Ya azotan
ventiscas rudas. La nieve
esconde su rostro aleve
en árboles y callejas;
las violas susurran quejas…
pero el francés no se mueve.

Helados soplos de cierzo
aúllan en la taigá;
la nieve es como un maná
que danza sobre el scherzo
en su orquesta. Blanco y terso
noviembre llega. Remotas
reminiscencias de notas
descienden. ¡Francia se marcha
cargando botín, escarcha
y tristes espaldas rotas!

Ya se van, pero el espanto
hace presa en su camino.
Un General concertino
terrible, implacable; manto
de muerte blanca sin llanto
los abate: es Aquilón
que ruge en las cuerdas con
torpe fiereza. Hambre y hielo
muerden los cuerpos; el cielo
desnuda su compasión.

Campanas, ventiscas, muerte;
alegría de los rusos,
dolor para los intrusos.
¡Qué trágica siembra inerte
de medio millón! Un fuerte
allegro teje una danza
sin confines. Cuando alcanza
su majestuoso final,
creo ver el Santo Grial
que derrama la esperanza.

OLIMPIA POMBAL DUARTE (Remedios, Villa Clara, 1935). Libro publicado: Con alas de seda [poesía para niños] (Santa Clara : Ed. Capiro, 2004). Reconocimientos obtenidos (2000-2008): Nivel internacional: Concurso Villazul'2001 (Mención). Nivel nacional: Literatura infantil: 10 premios y 5 menciones (concursos "Pedro Marrero", "Rubén Martínez Villena", "Adulto Mayor", "Mundo Marino" y Encuentro Debate Nacional de Talleres Literarios). Décima: 8 premios y 7 menciones (concursos "Pedro Marrero", "Rubén Martínez Villena", Ala Décima y Encuentro Debate Nacional de Talleres Literarios). Poesía: 2 premios y 4 menciones (concursos "Pedro Marrero" y "Adulto Mayor"). Testimonio: 3 premios y mención (concursos "Pedro Marrero", "Rubén Martínez Villena"). Cuento: 2 menciones (concurso "Pedro Marrero"). Nivel provincial. Poesía para niños: un premio y 3 menciones (Encuentro Debate Provincial de Talleres Literarios). Décima: 7 premios y 3 menciones (concursos "Leoncio Yanes", "Ramón Roa Gari", "Juan R. Delgado Limendoux" y Encuentro Debate Provincial de Talleres Literarios).

Tomado del sitio La décima es un árbol, de Mariana Pérez Pérez.

2011-02-25T20:28:00.000-08:00

Premio
Ala Décima
2011

Diatriba,
de Caridad
González Sánchez

Foto: Archivos de Mariana Pérez Pérez

Obra de cerámica de Reinaldo Mora, inspirada en el presente texto y destinada a la autora como parte del premio. Foto: Isbel Díaz Torres.

Diatriba

Caridad González Sánchez

Primer premio

XI concurso nacional
Ala Décima (2011)

JURADO:

Olga Lidia Pérez
Isbel Díaz Torres
Julio Alberto Cumberbatch

UN CANDOR HUMANO QUE NOS ARROPA

El destino humano, el divino misterio que somos, la vida... Los poetas hemos acudido una y otra vez al verso para explorar, compartir o sentenciar sobre el sortilegio de vivir o el desasosiego de una indagación que tal vez para suerte de la poesía perdura sin respuesta. /Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro/, nos confesaba Borges, en su "Caja de música", y de igual modo afirmaba en otro poema que /vanos también son el temor, la duda.../

Caridad González, sin embargo, prefiere persistir en la búsqueda de su luz, o mejor, de su esencia y verdad, y nos va desgranando, transparente y sincera, sus desvelos, confesiones y pareceres en un único poema en décimas octosílabas, donde nos hace partícipes de ese afán, de sus angustias y certezas: /Nosotros, los de la alquimia volvemos a saludarnos y más allá de encontrarnos nos despedimos/.

Y a través de numerosas interrogantes, nos transmite a veces la zozobra, a veces la certidumbre, sin permitir que el pesimismo anide en el lector, a la vez que desarrolla un diálogo constante en el que nos sentimos aludidos sin remedio. Quizá porque no hay adornos excesivos en sus versos y también, porque logra emocionarnos y despertar el descifrador que somos, o descubrírnoslo.

"Diatriba" es un poema indagador, de honduras, coherente. Con él viajan las dudas, no las banales, sino aquellas que alientan la búsqueda infinita, y un candor humano que nos arropa.

Olga Lidia Pérez

Diatriba

¿Descubriré que la luz emite un tibio mensaje
y que el túnel es el viaje que se realiza a trasluz?
No siempre existe una cruz, no siempre se es
amazona no siempre habrá una encerrona de la vida
y por encargo.
Sin embargo, sin embargo…
no pienso que sea persona que deba algo al destino.
¿No habrá final, no habrá muerte o es que barajan
la suerte sobre el arpegio de un trino?
¿Descubriré que el camino no aporta ningún ultraje
y que el túnel no es anclaje inocente ni retorno?
La vida no es un bochorno ni es estúpido viraje.
Pero la lógica es pura
y es descendiente directa del designio.
Línea recta que choca con tu armadura.
¿Cuánto cuesta la amargura si no es permeable al
instinto? ¿Cuánto cuesta el vino tinto, a qué sabe el
pan, la sal? ¿Qué sueño se hace real, qué lo hace ser
distinto?

No es la vida, no es lo nuevo ni lo antiguo ni la bola
de cristal lo que me asola y deprime: es lo que llevo
en la piel y no me atrevo a decir. No es lo contrario
ni es el mismo itinerario ni lo inverso: es el perfume
de mis manos lo que asume volver
al mismo escenario y descubrir que la luz
no significa asidero ni el espacio duro y fiero
que martilla el arcabuz.
¿No habrá plumas de avestruz ni canticos en la
boda? ¿Nadie busca una pagoda construida de
abedules? ¿Nadie esconde en sus baúles lo
inconforme del rapsoda?

Quizás tuvimos razones, quizás nos fue concedida
esa luz en la partida para hacer las oblaciones
y conformar los blasones en un lejano universo.
Susurro de lo disperso.
Apocalíptica clave donde lo efímero cabe
bajo el ardid de otro verso.

Pero vuelvo al mismo punto y sigo el túnel brillante.
¿Qué me encontraré adelante, qué amenaza – me
pregunto? Y vuelvo hasta el mismo asunto una y
otra vez (sin prisas) y sigo aupando las brisas
irredimibles del ser; y me respondo: volver y volver
de mis cenizas.
¿Habrá otra vida después de la muerte?
¿Habrá otra vida, será la luz la embestida
Inhóspita del revés?

¿Alguien me pondrá a los pies
un mundo sin la metralla de las guerras?

La azagaya no me penetra, me lame.
Salve dios aquel que ame su impotencia.

Todo falla si tratamos de encontrarnos
tras la duda y la vendimia.
Nosotros, los de la alquimia
volvemos a saludarnos y más allá de encontrarnos
nos despedimos.
Nosotros, los de la alquimia
sin potros, sin animales de carga
más o menos y a la larga nos convertimos en otros
que descubren que la luz no emite ningún sonido
y que el túnel no ha podido sorprendernos.

¿No es la cruz la que inclina su testuz
no es el viento
no es la nave
no es la puerta
no es la llave
quien nos cierra la memoria?

¿Será la luz ilusoria?

Nadie sabe, nadie sabe.

CARIDAD GONZÁLEZ SÁNCHEZ (LA ABUELA). (Santa Clara, 1945). Técnico medio en Bibliotecología. Ha obtenido premios y menciones en diversos concursos, entre ellos: Ala Décima (La Habana), “Antonio Hernández” (Caibarién) y “Limendoux” (Camajuaní); en el 2003 alcanzó el segundo lugar en el premio nacional de glosas “Alrededor del Punto”, convocado por la Casa Iberoamericana de la Décima El Cucalambé, en Las Tunas. Su primer libro, Décimas en D Mayor para violín y piano (Santa Clara: Editorial Capiro, 2002), se presenta como una suite donde se mezclan los sonidos musicales con la duda existencial, con las preguntas que se hace la autora –en la voz del sujeto lírico– acerca del destino, de los anhelos, la virtud, el optimismo... y un sinnúmero de preocupaciones, que pueden ser las propias o las de cualquier persona del planeta Tierra. Esta poetisa ha logrado insertarse, desde el taller literario, en el grupo de los poetas “publicados” y continúa por la vía de la superación, con la ganancia de premios en diversos certámenes decimísticos. Resulta, pues, un tanto excepcional que, a pesar de encontrarse Caridad González Sánchez entre las “mayores”, muestre atrevimiento y contemporaneidad en sus presupuestos composicionales desde su primer libro, hecho que ya sugería la evolución alcanzada en los años posteriores a su publicación.

(Fragmento de la investigación "La décima es un árbol: el movimiento ascendente de la décima escrita en Villa Clara a partir de 1959", de Mariana Pérez Pérez. Tomado del sitio La décima es un árbol).

En el 2009, Caridad mereció el segundo lugar en el IX concurso nacional Ala Décima con su texto Albedrío, y en el 2010, el Premio Décimas para el amor Hermeides Pompa en el X concurso nacional Ala Décima con su obra El relojero y el loco. Otros acercamientos a su quehacer poético en los sitios Álbum nocturno y Arte poética. Rostros y versos, ambos del poeta salvadoreño André Cruchaga.

2010-11-14T09:50:00.000-08:00

Premio Ala Décima
en el XIV concurso
Regino Pedroso 2010

Mutilado de guerra,
de Kiuder Yero Torres

Foto: Yoel Farramola Yero

Desde el 2004 el Grupo Ala Décima entrega un premio especial al mejor poema concebido en décimas en el concurso nacional de poesía Regino Pedroso, que convocan anualmente el periódico Trabajadores, la Central de Trabajadores de Cuba, el Instituto Cubano del Libro y el Consejo Nacional de Casas de Cultura.

En su sexta entrega, correspondiente a la decimocuarta edición de ese certamen, mereció el lauro decimístico en el Regino Pedroso el poema Mutilado de guerra, de Kiuder Yero Torres, nacido en Santiago de Cuba en 1977 y residente desde hace muchos años en Holguín, donde se graduó como ingeniero mecánico. Como tal trabaja actualmente en la fábrica de cigarros de esa ciudad. Por su obra literaria, tanto en poesía como en narrativa, ha merecido numerosos lauros, entre ellos el Premio Célida Cortina, al mejor texto de tema comunitario en el VII concurso nacional Ala Décima (2007).

Mutilado de guerra

Yo nací de un imposible
de un disparo sin sonido.
En mi pecho carcomido
el pasado no es audible.
Sospecho que lo visible
no se oculta tras los vientos
y renace en los intentos
en el cerco de la bruma.
Sigue escribiendo la pluma
el dolor sin argumentos.

La misma piel cala un valle
en la vejez de los trazos.
Mi sombra no tiene lazos
cuando se aleja la calle.
Llevo este brutal detalle
de una guerra. No envejece
el rencor. Todo parece
signo cocido en arcilla.
El fracaso no me humilla
en la vida que anochece.

He perdido el extravío
en medio de la contienda
el alma…..la luz…..la ofrenda
la llama del desafío.

Dentro de mí pasa un río
secándome en la emboscada.

He perdido la mirada
en medio de la piedad
y sueño con una edad
por el tiempo mutilada.

2010-10-28T11:48:00.000-07:00

Premio del segundo
concurso de glosas
Jesús Orta Ruiz
(2010)

Foto: Modesto Caballero

Dardo del desafío,
de Leonardo Estrada

A partir del 2009, la filial de San Miguel del Padrón del Grupo Ala Décima, desde el municipio natal del Indio Naborí, rinde tributo al poeta con el concurso de glosas y pies forzados Jesús Orta Ruiz (décima escrita y décima oral improvisada, respectivamente). En esta segunda edición (2010), en el apartado de glosas mereció el lauro el poema Dardo del desafío, de Leonardo Estrada Velázquez (1989), integrante del taller del grupo literario Silvestre de Balboa de la Academia de Etnografía y Tradiciones Canarias en Cuba, y ganador de diversos reconocimientos por su obra literaria (Festival Cubano-Canario de la décima Indio Naborí 2009: mención; Juegos Florales de la Asociación Canaria de Cuba 2010: mención; Juegos Martianos de la Asociación Canaria de Cuba 2010: Premio en poesía tema libre y primeras menciones en los apartados de poesía en tema canario, y soneto en tema libre y en tema canario).

Dardo del desafío

No hay iris. Se difumina
el color de las violetas
y convivo con siluetas
en un mundo de neblina.

Jesús Orta Ruiz

Y profundo en el naufragio
de un espasmo casi atroz,
te sumerges, ya sin voz
a este húmedo presagio,
te sumerges cual adagio
cuando su piel te alucina.
Te sumerges cual espina
desgarrando el cuerpo herido.
Te sumerges, no vencido,
en un mundo de neblina.

Como un dardo, el desvarío
se ancla si palpas su boca,
como un dardo que provoca
y estremece el desafío.
Como este dardo bravío
que a tu vértigo interpreta.
Como este dardo, poeta
del insomnio que aparece,
como este dardo, perece
el color de las violetas.

Quiebras del cielo, cintura
de savia que estalla al borde.
Quiebras del rostro el acorde
que enmudece la espesura.
Quiebras el fervor sin cura
donde la concha se agrieta.
Quiebras la lengua repleta
por la fibra de mí mismo,
quedo al fondo del abismo
y convivo con siluetas.

Por tu aliento, el mar reclama
la furia alada y desnuda.
Por tu aliento siempre suda
el pecho sobre la llama.
Por tu aliento se derrama
La huella más alcalina.
Por tu aliento ¿quién camina
cuando el poema me embriaga?
Por tu aliento, cae la daga
no hay iris. Se difumina.

2010-08-30T08:23:00.000-07:00

Premio
de tema erótico
X concurso
Ala Décima
2010

El último antifaz del llanto,
de Roselia López Saborit

JURADO:

Roberto Manzano
Luisa Oneida Landín
Isbel Díaz Torres

El premio accesorio de tema erótico en el concurso nacional Ala Décima lo otorga el Centro de Arte y Literatura Fayad Jamís, de Alamar, La Habana del Este.

El último antifaz del llanto

Roselia López Saborit

Dejad que Dios respire junto a mí.

Dulce María Loynaz

¿Por qué me tientas…..pincel?
¿Quién desdibuja la pena?
¿Será posible otra escena
donde resucite Abel?
El tiempo gime…..y es él
quien pinta de gris el manto
yo tan sólo soy el llanto
que sofoca de sus ojos
¿Cómo enmiendo los enojos
yo que apenas me levanto?

¿Por qué…..pincel…..me desnudas?
¿Acaso el lienzo es la voz
metamórfica de Dios
para subvertir mis dudas?
¿Podré silenciar a Judas
con un esbozo cobarde?
¿Por qué convidas mi alarde
a profanar los excesos?
Sigues antojos ilesos
como los pies de la tarde

Mis alas sobre el asfalto
de insatisfecho rocío
buscan a tientas el brío
porque Dios está muy alto
Van Gogh……con qué sobresalto
me impones este dilema
Ni siquiera soy el tema
de un papel en el recodo
y no sé bien de qué modo
hasta el suspiro me quema

Se me ha roto el vuelo….Goya
Da Vinci…..se ha roto el vuelo
¿Y ahora con qué consuelo
regreso al azul de Troya?
¿Con qué pretexto se apoya
Aquiles en mi sonido?
¿Qué talón inadvertido
se redibuja en mis alas
que suavemente te instalas
pincel….sobre mi gemido?

¿Por qué el silencio alecciona
esta inquietud delirante?
Pintaré roto el instante
donde Luzbel me ovaciona
Cedo al afán que presiona
sobre la herida del tedio
Después de llegar al medio
del camino incontenible
Ítaca…..ya es imposible
que te escapes a mi asedio

Víctor Manuel….en qué santo
reposas mi profecía
Después de tanta agonía
dejo en tus manos mi canto
Dejo también el espanto
de esta simbiosis infiel
¿Qué rostro usará mi piel
sin prisa como la arena?
¿Dónde ocultarás mi pena
de mares…..Víctor Manuel?

El lienzo esgrime el pasado
como un taumaturgo grave
y yo no encuentro la clave
de volver sobre lo andado
¿Qué cláusula en mi costado
regirá esta paradoja?
Si mi optimismo acongoja
los designios de la cruz:
¿Qué harás….pincel….si Jesús
del paraíso me arroja?

¿Me salvará la mejilla
de Picasso bajo el ala
de una homérica antesala
trasmutándome en semilla?
¿En qué confianza amarilla
descansará mi resabio?
La senda del desagravio
bajo la carne se embota
¿En qué luz es la derrota
dime….pincel….en qué labio?

Flota un sorbo de crueldad
sobre la copa que alcé
Rembrandt…..sin alas no sé
sostener mi identidad
Soy el llanto de la edad
la tristeza del rocío
¿Quizás seré un desafío
de lirios pintando el viento
o….pincel….seré tu intento
de abrir las aguas de un río?

Adónde escapar…..adónde
de tan inviolado acecho
si este duende de mi pecho
en tu voz….pincel….se esconde
¿Acaso el lienzo responde
a mi apotegma vencido?
¿Qué concierto desvalido
pretende amparar tu urgencia?
Vuelas con núbil demencia
como el bies de mi vestido

Llevo una nube en mi pecho
de incontenible esperanza
Llevo el pie donde no alcanza
el insomnio de mi lecho
Miguel Ángel….te sospecho
sigiloso en mi memoria
hurtando la trayectoria
de esta avaricia imprudente
Te seduce irreverente
como una amante ilusoria

Quizás preludien gaviotas
sobre tu rostro inasible
Por ti….pincel….es posible
volar con mis alas rotas
De tus mejillas devotas
salió mi labio más terso
Venga a mi noche tu verso
vaya a tu estampa mi voz
Quizás se oculte algún dios
en tu rostro de universo

ROSELIA LÓPEZ SABORIT (Manzanillo, Granma, 1968), poetisa que cursa la Licenciatura en Estudios Socioculturales y ha obtenido premios en poesía y décima en los talleres literarios, en los niveles municipal y provincial. En el 2005, obtuvo el lauro en el concurso Juan Francisco Zariol de poesía. Poemas suyos han sido publicados en la revista Áncora. Alcanzó el tercer lugar en el IX concurso nacional Ala Décima (2009) con su obra Fabulando. En el 2010 se publicó su primer libro, Desnudos del silencio, dado a la luz por Ediciones Orto, de Manzanillo.

2010-08-18T16:01:00.002-07:00

Premio
del Grupo
Décima al filo,
X concurso
Ala Décima
2010

Foto: Carlos F. Calderón

Hojas de palisandro,
de Arassay Carralero

JURADO:

Roberto Manzano
Luisa Oneida Landín
Isbel Díaz Torres

El premio accesorio del Grupo Décima al filo en el concurso nacional Ala Décima lo otorga esa agrupación de poetisas al mejor cuaderno enviado por mujer.

Hojas de palisandro

Arassay Carralero Mariño

a mi esposo, el poeta.

a mis padres:
Madelaine y Julio.

a mi hermana:
Chely.

a mis compañeras de estudio:
Patricia, Laura y Maritza.

a mi amigo Jose.

…entendait les plaintes de l’arbre
et les soupirs des nuits!

A. Rimbaud

1. soy un borde de mi casa. me derrumbo por un quicio y luego le palpo el juicio a alguna fe. ¿qué nos pasa?

………………………………………*

sobre el carbón una taza hierve para ser remedio de la ciudad. el asedio de las miradas a coro se filtra por cada poro de las letras.

………………………………………*

soy el medio.

2. y este es el mar. mi navío es un temblor. es un flujo de alarmas con sueño: brujo con su licencia. sí. ansío ser una firma aparente.

navego —ahora— carente de popa y mástil. que vierto sobre mi carne el concierto de una luz que estuvo ausente

3. agrio es el día. el espanto cruje en mi boca. padeces y se amotinan los meses en el tejido de un canto.

………………………………………*

ya es miércoles...…por lo tanto-me diluyo en el acceso de la espuma. lo confieso.

………………………………………*

soy el límite. no obstante-prosigo hacia lo distante. allí-donde no hay regreso.

4. en mis paredes siento un ruido grave. estos huesos me sangran. sus acordes caminan por mi piel: ¿suyos-mis bordes?

……………………………………….*

es un ruido. es un pájaro que cabe entre los poros. música que sabe urdirme a mil la esquiva resonancia. ¿su fiebre? es una duda. es una estancia que hace estallar mi vuelo en otro vuelo.

……………………………………….*

es un ruido no más: gota en que suelo olvidar las paredes de la infancia.

5. penumbra en la penumbra del regazo. peregrino en su sueño por la estría interminable en ese rostro. fría costumbre maternal en cada abrazo.

antiguas intenciones del ocaso. postura inverosímil en que fluyo.

regreso de su voz. silencio tuyo como el ave regida por el breve arbitrio de la noche.

¿quién se atreve volvernos a su boca en un murmullo?

6. la noche ofrece un sitio.

……………………………………….*

la costumbre se me vuelve otredad: puebla mis brazos. escruto las miradas y sus trazos solazan en mis ojos una lumbre de habanecer sombrío.

sí.

es la herrumbre que teje la nostalgia a rompeolas. aquí el silencio escapa.

ocurro a solas. señalo las paredes. no despierto y dudo de mi rostro-porque es cierto:

“la soledad es rica en amapolas”.

7. es un parque común. un parque breve. una dolencia gratis al invierno. un dardo de nostalgias.

no discierno este temblor unido a su relieve.

es un parque común y se me atreve en todos los costados. sí.

sus ruinas desbordan el marasmo. las esquinas. el rostro en los faroles.

la costumbre nos llega en un zumbido: incertidumbre de un parque que en la niebla me destinas.

8. y estoy aquí —ayer— la soga anda en busca de mis labios.

no me encuentra: son los sabios laberintos.

se me ahoga el valor con una toga bien digna del nigromante peregrino.

yo: vacante.

con una nota en la lira: cerca de un ser que respira: otra vez yo: suplicante.

9. un parecer.

que nos llega desde la ciudad antigua. trae en su rostro una ambigua resignación.

¿quién navega el puerto arcano y nos niega? ¿cuánto rumor se disuelve en el viento? ¿quién absuelve la imagen: la redundancia que en el cuerpo nos escancia esa mano? ¿quién absuelve?

¿y quién nos oculta el cómo. esa oquedad en lo vario. la sombra de algún santuario sobre la piel que no domo?

un parecer.

el asomo al círculo y al desvelo por la prisa-por el celo y su secuencia.

cruzo hasta los límites. y no basta un parecer.

¿dónde el vuelo?

10. me descubro con el vicio de suspirar en lo breve. es mi sangre la que llueve.

tuve que ser el inicio.

……………………………………….*

menos mal: fui el precipicio de la pisada reciente. en mí la página. el diente. carne yo desde la presa.

menos mal: que fui la empresa unánime. el otro puente que dimanó sus desvíos.

hija yo de una plegaria contra la sed. milenaria es mi edad en los vacíos.

……………………………………….*

me descubro en los baldíos cimientos de mis ciudades. sus aceras. sus verdades: el proyecto de su especie que no mata-aunque anestesie mi fe por las otredades.

11. vence otro la cruzada. se reinicia el caos en mi espejo. ¿la tarea?

trazar constelaciones.

alguien crea el modo de ocultarse en la noticia.

una busca en las sombras. acaricia.

una teje el follaje en el cimiento del camino y su culpa y el fragmento de la piel sobre el siglo que no pasa. la tarde llega urgente. es la amenaza:

“hay viento y hay cenizas en el viento”.

12. Oh tú-mi herejía. oh mora! devuelve la perla. pues la máscara de mi tez se exorciza en tu demora. oh mi herejía! ¿quién ora para que en este paraje me asistas con el ultraje de una doble soledad?

devuélveme la otredad que vibra en mi cuerpo, paje.

ARASSAY CARRALERO MARIÑO. Nació en 1985 en Las Tunas. Actualmente reside en el municipio de Guanabacoa, Ciudad de La Habana, y estudia el segundo año de Filología en la Universidad de La Habana. Es miembro del taller literario “Crin hirsuta”.

2010-07-22T11:51:00.000-07:00

Premio
de tema
comunitario
"Célida Cortina"
X concurso
Ala Décima
2010

Foto: Mayra Hernández

Hijo de la ciudad,
de Fernando Díaz Cruz

JURADO:

Roberto Manzano
Luisa Oneida Landín
Isbel Díaz Torres

El premio accesorio Célida Cortina de tema comunitario en el concurso nacional Ala Décima, lleva el nombre de una fallecida fundadora del Grupo Ala Décima, y consistió este año en la pieza de cerámica que su autor, Reinaldo Mora, muestra en esta imagen. (Foto: Carlos F. Calderón)

Hijo de la ciudad

Fernando Díaz Cruz

Hijo de la ciudad

Escucha…Dios…a este hijo
de la ciudad y responde
si fallamos, dime dónde
está el pecado.
……………Te exijo
por este gran amasijo
de techos.
…………Cada detalle
podrá lograr que no falle
en tu contra.
………….Quien te habla
en este cuerpo de tabla
rodando sobre la calle.
¿Dime…Dios…por qué el garrote
sobre el puerto que dormía
y ese golpe de bahía
en el susto de mi bote?
Te vio llegar el Quijote
y tirar en sus costados
molinos decapitados,
cuando tu verdugo aullaba
su furia sobre la aldaba
de faroles apagados.
¿En qué giro de la astuta
circulación le dejaste
la amargura, y le podaste
el recuerdo de la fruta?
Escondidos por la ruta
cómplice de los esteros,
llegaron tus macheteros
luciendo sus tristes galas,
para cortarles las alas
a todos los cocoteros.
Llegaste como un ladrón
en la oscuridad salobre,
para quitarle al más pobre
su riqueza -el corazón-.
¿Lo juzgas por el salón
vacío? ¿Por la campana
que sólo es una jarana
anacrónica de oído?
Tú sabes que el más sufrido
nunca llega a la manzana.

Por todas mis cicatrices

Si muero lejos de ti
que digan que estoy dormido
y que me traigan aquí.

Puerto Padre, ya no estás
dibujándote en los ojos
de estos versos que andan cojos
de molinos.
………..Pensarás
que no azotaré jamás
tu Fuerte con mis canciones.
Villa de mis oraciones,
azul que me pinta el día,
porque es en tu bahía
donde nacen mis ciclones.

Cómo extraño aquel lenguaje
del mar abrazando el muro
del malecón, y el oscuro
beso que me dio el oleaje.
Se lanzan al abordaje
de mis sueños las gaviotas.
De mangle son estas botas,
que sólo saben volver
a las calles de mi ayer,
tristes, cansadas y rotas.

III

Cuando el mar es un borracho
que me escupe con la sal,
o es la danza del cristal
donde me paro y me agacho.
Pienso en ti como el muchacho
lejano que ya no soy.
Adondequiera que voy
te llevo, mientras tú danzas,
cuando descubro que avanzas
tú llegas y ya no estoy.
La bahía es un gran pez
que me muestra sus escamas,
tú eres la brisa y me llamas
al tiempo de mi niñez.
Quiero colgar mi vejez
en la punta del anzuelo
de tu tierra y de ese cielo
que has llenado de borrones,
para salvar los galeones
que naufragan en tu pelo.
Sirena que desde el fondo
de la historia de un Quijote
empinas el papalote
de este amor que ya no escondo.
Llama, desde lo más hondo,
la tristeza en mis raíces.
Hoy tengo en las noches grises
un silencio de tortugas
y siento cómo te fugas
por todas mis cicatrices.

Reclamos a mi ciudad

Aunque la ciudad me ignora
votaré por sus ladrillos.
Son sus tiendas esos brillos
donde mi salario llora.
A veces soy quien decora
con mi nostalgia una calle.
Ciudad, no dejas que halle
la quietud en los trapecios,
deslumbrado con los precios
se me fuga algún detalle.

No me tomes por demente,
dejo que la historia muerda
esta plaza que recuerda
que no somos diferente.
Veo la prisa de la gente,
que como yo es la rutina.
Sigo parado en la esquina,
clandestino de mi sombra,
y esta queja que me nombra
cuando un acto se termina.

Quisiera ser esos trenes,
trompetistas que al pasar
no dejan de subastar
leyendas en tus andenes,
o ser el reloj que tienes
en el rostro.
……………Mi ciudad,
si concuerdo con la edad
gloriosa de tus museos,
¿por qué me donas los feos
sitios de la soledad?

FERNANDO DÍAZ CRUZ. Reside en la cooperativa Asalto al polvorín, en Puerto Padre, provincia de Las Tunas. Miembro del Grupo Espinel-Cucalambé de amigos de la décima, fundado en 1993, en esa ciudad tunera, por el emblemático poeta Renael González Batista. Fernando ha merecido varios reconocimientos por su obra poética. No tiene libros publicados.

2010-06-18T06:36:00.000-07:00

Premio
Décimas
para el amor
"Hermeides Pompa"
X concurso
Ala Décima
2010

El relojero y el loco,
de Caridad González Sánchez

JURADO:

Roberto Manzano
Luisa Oneida Landín
Isbel Díaz Torres

El premio accesorio Décimas para el amor Hermeides Pompa en el concurso nacional Ala Décima lo otorga la Casa Iberoamericana de la Décima El Cucalambé, de Las Tunas.

El relojero y el loco

Caridad González Sánchez

El relojero y el loco

A Silvio Rodríguez por su
canción. Y otra vez a
María de las Nieves.

Se conocieron. Licor antiguo sobre la duna
………………………...y un brindis.
¿Acaso hay luna, acaso hay un dolor?
Alguien les cobra el sudor y algunas notas tempranas.
¿Por qué cierran las ventanas? – se pregunta
el relojero y el loco llega primero
con su carga de mañanas.
Buen día para el lamento, para volver
a empezar. El reloj deja de andar.
(Debe ser un mal momento para el loco)
Lento, lento huye el tic tac.
Se levanta el relojero, de su garganta
regurgita el cataclismo. Vacila, huele
a lirismo Un brindis.
El loco canta.

Se conocieron el loco y el relojero.
Un sonido los une, ningún gemido
los trastorna. ¿Qué es lo poco?
Se conocieron el loco y el relojero.
Ternura.
…………….Alguien toma en la basura
su tic tac, su manecilla.
Hay un ídolo de arcilla y un viernes roto,
sin cura.

El loco va recorriendo el país y en su bolsillo
…………..guarda el tiempo, guarda el brillo del reloj.
¿Qué está naciendo, por qué no estará latiendo?- se pregunta. El necesita
aber cuando se marchita su hora de escaparate.
La lluvia fría lo embate. El loco no canta.
Grita.
Y el relojero lo agobia con tanto ir y venir,
y el loco empieza a sufrir de incontinencia
y de fobia. El loco no tiene novia
que enamorar ni pareja, y se acuchilla
la oreja con un brindis de amargura.
El loco no tiene cura y el relojero se aleja,
se marcha, se va llorando porque duele
en lo profundo; y el loco piensa:
¿es el mundo mi castigo?
¿No desando callejuelas, ni me ando por ahí
pidiendo verde, entonces mi voz se pierde
entre las calles?
Se humilla y rompe la manecilla del reloj.
El loco muerde.
Pero el loco en su burbuja no oye penas ajenas
y son cantos de sirenas y hechicerías de bruja,
a veces, litigios, puja de compra y venta.
¿Demora su estadía?
No es su hora y se masturba en el viento
y eyacula otro momento de dolor.
El loco llora.

El reloj casi se para y el loco comienza a aullar.
El relojero en su hogar hace la noche más clara.
¿Es como si la vida entrara en su perfección?
¡Qué pena!
El loco no tiene cena ni tiene voz.

Se miraron
……..y con un brindis sellaron
……….ser el ala y la cadena.

Y el relojero lo acuna.
Licor antiguo en la esfera del reloj.
Se desespera el relojero en la duna
y se gasta una fortuna en pócimas y tizanas.
Se conocieron. Ventanas que abren
al amasijo de un sueño.
Alguien predijo que siempre perdiendo ganas.

El loco quiso escapar y ser prófugo del viento.
¿Cómo saber el momento penoso de continuar?
¿Dónde esconderse y burlar
………….la tristeza que lo espanta?
El relojero adelanta el tiempo y lo delimita.
El pobre loco levita.
Un brindis.
El loco canta.

En el 2009, Caridad mereció el segundo lugar en el IX concurso nacional Ala Décima con su texto Albedrío. Otros acercamientos a su obra en los sitios Álbum nocturno y Arte poética. Rostros y versos, del poeta salvadoreño André Cruchaga.

2010-06-15T20:31:00.000-07:00

Tercer lugar
X concurso
Ala Décima
2010

Cartas desde el infierno,
de Miguel Mariano Piñero

JURADO:

Roberto Manzano
Luisa Oneida Landín
Isbel Díaz Torres

Cartas desde el infierno

Miguel Mariano Piñero

¡Dios ha muerto!

Friedrich Nietzsche

¡OH! Hamlet:

………………La diferencia no es entre el ser y el pensar, sino en saber manejar los hilos de la obediencia. Cómo escuchar la conciencia si ensordece el grito atroz del hambre y foránea tos me petrifica. ¿Por quién resistir? Si el mal y el bien andan juntos, solo dos opciones y sobran los riesgos. El hombre es materia putrefacta, una bacteria caníbal, teje el adiós con sus pasos, mientras Dios desde su trono magnífico define el trato específico a todos: toga y espada al rico y al pobre nada. La vida es un jeroglífico.

Siendo la vida como es,
uno sueña con vengarse.

Paul Gauguin

Madre:

………..No quise ser tu primogénito. No dude nadie que yo nunca pude elegir como Esaú. Fue Dios quien sembró con su desaire un fruto de hiel y transformó su vergel en la génesis del fin. Nunca escogí ser Caín, yo quería ser Abel.

Todos saben... Y no saben
que la luz es tísica.
Y la sombra gorda...

César Vallejo

Vallejo:
…………Quizás sepas que nací
un diciembre de angustias donde duermo
los misterios de un Dios también enfermo,
la luz de algún enero que no vi,
los gritos enterrados donde fui
una sombra del mal a la deriva.
Dios, ya grave, no pudo desde arriba,
desterrar de mi pecho la querella
y creció bajo el manto de mi estrella,
esta especie de magia destructiva.

Cuanto miro en el acto se derrumba,
cual esfinge tocada por un rayo,
solo tengo diciembres. Nunca mayo
florece este silencio de ultratumba.
Busco en vano el camino hasta la tumba,
para eximir los huesos de su tedio.
Ex hombre sin adarga, sin un medio
lícito de romper la profecía
satánica, ni entrar en la abadía,
Dios doliente se guarda de mi asedio.

No consigo apropiarme de la esencia,
sostén de la firmeza del creyente,
ni ver en los reflejos del vidente,
asomos de un impás en la violencia.
Amén de los avances de la ciencia,
la figura de un ser incognoscible
gravita mas allá de un imposible
para el hombre insolvente. Todo olvido
está justificado, un Dios dolido
no puede ser un Dios tan infalible.

Furtivo, tras mi sombra voy, Vallejo,
a perseguir palabras siempre ciertas
pero se cierran ante mí las puertas
de contemplar la paz ante el espejo,
y sigo en el camino, nunca cejo
en mi fe de un crepúsculo neolítico,
donde la brisa ceda su mefítico
estertor y hallaré quizás un nombre
donde pueda ocultarme de aquel hombre
que nació cuando Dios estuvo crítico.

Todas mis latitudes son morbosas,
mi jardín es infierno desolado,
donde hay solo semillas de pecado,
y serpientes en vez de mariposas.
Madre hace sus ofrendas milagrosas,
pero nada resuelve. Ella no sabe
que yo debo partir en esa nave
sin rumbo, sin siquiera una disculpa.
Lo asumo, pues comprendo que mi culpa
fue nacer cuando Dios estuvo grave.

Dios me perdonará. Es su oficio

Heinrich Heine

Amigo Homero:

………………….Yo estoy harto de la nieve gris, ya no resiste el tamiz de los pulmones, no soy un erudito, si hoy te escribo es para intentar en mis líneas, desfogar la angustia, esa pesantez que impone cada revés ingrávido ¿Cómo hallar el camino de tus dioses desde esta cruz donde medra Lucifer y todo arredra sobre mi sombra? Mil voces me conminan por atroces desfiladeros ¿Qué opción nos queda? ¿De qué ilusión me lleno para seguir a mi Dios? ¿Cómo existir según la fe? Esta misión es un timo. Regurgita mi interior su magnetismo execrable ¿Sectarismo hiperbólico? Me incita una leyenda, Afrodita es un deseo sensual, clandestino, celestial. Urdo ardientes manifiestos con Aries y por Hefestos no abrigo nada especial, tal vez lástima. Blasfemo sobre Poseidón. Me gusta El Olimpo, no me asusta su diversidad. No temo a Aquiles ni a Polifemo. Esa unión entre mortales y sus dioses celestiales me fascina. Bajó lumbre Prometeo de la cumbre, para seres terrenales inferiores, no es posible aquí ser un semidiós, solo hombres frente a un Dios inmaculado, intangible ¿Es este mundo creíble? ¿Quién creó a Satán, Yahvé o algún profeta? ¿Quién fue el que erigió los cadalsos? ¿Algún traidor? ¿Serán falsos los querubines? No sé quiénes signaron un trato con el creador que incluye la sumisión ¿Prostituye las normas mi desacato? Esos que escupen el plato donde comen tienen tiempo, para expiar su contratiempo. Yo en cambio siempre prefiero la hoguera. Perdona, Homero, esta misiva a destiempo.

MIGUEL MARIANO PIÑERO MARTÍNEZ, nacido el 7 de diciembre de 1958, en Guáimaro, Camagüey. Reside en el municipio de Colombia, provincia de Las Tunas. Miembro de los talleres literarios Dalgis Muñiz y Gilberto E. Rodríguez. Tiene publicado el libro Divagaciones entre las nubes y el lodo, Sanlope 2009. Aparece recogido en antologías de la décima en México 2009. Ha obtenido premios en concursos nacionales y provinciales, entre ellos el Aracelio Iglesias, Rafael Cabrera Montelier y Ala Décima, y en décima, cuento y poesía en los Encuentros Debates provinciales de Talleres Literarios 2008, 2009 y 2010. Premios municipales en este tipo de eventos en los géneros de cuento, décima y literatura para niños. Además ha sido galardonado en cucalambeanas municipales en las manifestaciones Décima Ilustrada, escrita, improvisada y poesía de cordel en los años 2003, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008, 2009 y 2010.