Premio Ala Décima
en el IV concurso
Décima al filo 2008

Puertas,
de Maribel
Monzón

Desde el 2005 el Grupo Ala Décima entrega un premio especial al mejor cuaderno de autora joven en el concurso nacional Décima al filo, que convoca cada dos años el grupo de mujeres decimistas de igual nombre.

En su tercera entrega, correspondiente a la cuarta edición de ese certamen, mereció el lauro de Ala Décima la obra Puertas, de la poetisa Maribel Monzón Rosado, nacida en Cienfuegos en 1973, Licenciada en Lengua Inglesa y estudiante de la maestría en Educación, con varios reconocimientos recibidos por su obra en versos. Cultiva también la décima improvisada. A continuación, el cuaderno entonces premiado.

Puertas

La voz firme irresoluta
dicta callar sentimientos
Quién es la voz
Si los vientos
amenazan en disputa
La gravedad de la fruta
sobre mi nostalgia ordena
Calla tu sangre oxigena
Despréndete
Vive
Salta
de esa altitud que te falta
condena todo
Condena

Cerrar la puerta
Qué absurdo
Por qué clausurar la puerta
Preciso quedarme alerta
En el altar de lo burdo
no rezo solo me aturdo
Tiembla el umbral
Me concentro
Cómo ignorar que allá adentro
perecerán ilusiones
en vanas oscilaciones
de la periferia al centro

Vuelve la voz mas la voz
ahora es otra es un adagio
sutil densidad de un plagio
viviendo callada en los
enigmas
Escucho a Dios
gravitando en los despojos
Puedo saltar de tus ojos
tragándome la diatriba
No cierro nada
Estoy viva
oigo un ruido de cerrojos

Es la voz que vence puertas
es el ángel son los vientos
Nadie calla sentimientos
sobre mis cumbres desiertas
yacen ilusiones muertas
Preciso decir Hosanna
vuelve la luz y mañana
cuando el alma se renueve
en mi pared por si llueve
solo quiero una ventana

Gime el tiempo en la diatriba
Muero de vivir a solas
El mar permuta sus olas
con Dios y mora allá arriba
Agua salobre en la criba
de los números inversos
Hay agujeros de versos
que tragan constelaciones
y hay ecos en los rincones
que se nos vuelven perversos

¿Qué hacer si ya no hay cerrojos?
Pululan sobre Distancia
aljófares en la estancia
de una ventana sin ojos
Estoy sobre los despojos
de un epitafio que augura
la aridez de su ruptura
Me quedo absorta
¡Qué pena!
El mar es una sirena
que se tragó la bravura

II

Temblor de labios
¿Me nombras?
Beso el cáliz de la cruz
quiero tu sol mi altramuz
no vive con estas sombras
”La vida no tiene alfombras”
Lúgubre epitafio breve
sobre la tumba se atreve
a gritar desde el silencio
¿Soy yo misma?
Me sentencio
desde mis entrañas
Llueve

Esta lluvia que ahora llueve
taciturna y predilecta
Esta lluvia es una secta
religiosa que se mueve
en una catarsis leve
salpica la encrucijada
de mi ventana mojada
inunda mis ansias rotas
soy susurro entre sus gotas
esta lluvia es todo y nada

Muero
Vivo
Vivo
Muero
me escapo mas me sorprenden
otros guardianes que emprenden
fuga del mismo usurero
el tiempo cruel garrotero
me sorprende en la emboscada
Ansia de luz desbocada
en mis corceles se frustra
busco la alquimia que lustra
el fulgor de otra estocada

Muero
Llueve
Resucito
a mi refugio solaz
vuelve tu efluvio falaz
”dicen que todo está escrito”
En la hecatombe del mito
agoniza el mismo fuego
que hunde en el sopor mi ego
Busco a tientas la salida
y oigo una voz repetida
Game over final del juego